Les cris en j’t’aime…!

Fidèle à la coutume,

Je cours au cimetière

Poser ma fleur des brumes

Dans les grands courants d’air ;

Confiant mon âme au glas

Je rythme ma prière ,

Puis je presse le pas :

 J’ai autre chose à faire…

Les Toussaint se ressemblent,

On se souvient... on s'aime...

Ce jour naît et je tremble

Seul, face aux crises en thèmes ;

Rien qu'un matin par an

 S'en remettre aux fleurs blêmes,

C’est peu, j'en suis conscient,

Mais c’est le cycle… Amen…!

 
KERFON LE CELTE

Seuls les commentaires versés au livre d'or durent....

Les autres sont voués à la poubelle....

C'est ici...

KERFON LE CELTE

Tirade pour que

le franc soit premier… !

Dans mon porte-monnaie, depuis bientôt dix ans,

Je détiens, en secret, une pièce d’un franc ;

Elle est le souvenir d’une époque comblée

Qui peut prêter à rire ou encore à pleurer…

Snobée du sombre €uro, ma pièce se lamente.

Elle pleure le chaos, perdue dans la tourmente,

Personne ne veut d’elle, elle est monnaie de singe

Pourtant sa vie fut belle avant l’remue-méninge…

Jadis, grâce à ce franc, j’achetais ma baguette,

Mon camembert coulant, mon litre de piquette

Et si je disposais de liards trop encombrants

Je les investissais en chewing-gums gagnants…

Aujourd’hui mon vieux franc est un rond dérisoire,

L’épicier, spéculant, l’a vite laissé choir,

Seuls les collectionneurs lui ont trouvé du charme

En offrant aux fondeurs de quoi faire des armes…

Lors, mon seul franc vaillant bout en mon escarcelle,

Il est, à prix coûtant, en prison perpétuelle,

Il n’est plus, soyons francs, préposé aux voyages,

A l’abri, il attend que passe un gros nuage…

J’aimerais le sortir, lui rendre sa fierté

Sans craindre de rougir face aux crédirentiers,

J’imagine qu’n jour, pour acheter la paix,

Il retrouvera cours dans le cœur des français…

De ce vieux franc déchu j’avais ce souvenir,

Depuis je ne vois plus autant de sous venir…

Pendant que je vous parle du franc, l’'€uro, je vous le dis, rame…

KERFON LE CELTE

Vie au long de l'automne... 

Annette, grande artiste et marieuse de fleurs,

Change l'automne triste en un bouquet douceur.

Vie au long de l'automne

Blesse mon coeur d'une langueur mégatonne...

Merci Annette

KERFON LE CELTE

L’affable mâtin et le chat mal mouché…

« Rien ne sert de flairer quand on est né sans groin

Ou que sévit, l’été, la rhinite des foins ».

Dans un commissariat, prêts à prendre le large,

Un mâtin et un chat se disputent l’adage.

« - Gageons, dit le félin que je trouve sans peine

Ce fuyard évadé des geôles de Vincennes !

- Gageons. si tu le veux »  rétorque le canin

Qui, à ce petit jeu, sait où il met le groin.

Dans le contexte urgent, le chien y va molosse.

Retrouver un brigand vaut prime et ça sert d’os.

Il affûte son flair, s’aiguise les quenottes

Puis, sans se nouer les nerfs, déroule sa pelote.

Toutes griffes dehors le chat, que rien n’arrête,

Veut coiffer le Médor et s’en va bille en tête ;

Il n’a pas pris le soin, tant il est bousculé,

De préparer son groin fortement encombré.

Il marque des odeurs en des lieux rikiki

Qui, selon les pisteurs, sont des trous de souris,

Puis il s’attarde aussi, l’estomac aux talons,

Sur des boîtes taries parfumées au « Ronron ».

Le pouvoir olfactif, sachez-le, est inné.

Celui qui naît sans pif n’est pas âme bien née.

Le chat n’a pas appris et ce manque le gêne,

Au milieu des maquis à débusquer les gènes.

« Lorsqu’ il y a le gène, absent est le plaisir »

C’est ce que dit l’Eugène, un flic rôdé au pire ;

L’affaire ici narrée fut donc vite conclue

Par le plus fin des nez, au grand dam de l’intrus.

L’un des deux renifleurs à mis fin à la belle,

Certains vont, j’en ai peur, se demander : « lequel ? »

Bien qu’aimant la candeur, je dis à ces gens là

Qu’il n’est point de miauleurs dans les commissariats.

Peut-être que demain, des matous policiers

Snifferont les chemins en quête de gibier ?

J’entends déjà d’ici chatter les chamailleurs :

« Encore un chat, pardi, qui chasse un chapardeur… ! »

KERFON LE CELTE